Quesada. Sierra de Cazorla. Jaén.

Quesada (Sierra de Cazorla-Jaén) una dulce silueta, por la sierra desparramada. Arco de la manquita de Utrera, los huecos de una bisagra y de una puerta que ya no están. Una rosa en la ventana y sobre la pared una higuera. Subir al cielo quisiera, enredarse en las nubes, y ser pregonera de esta tierra olivarera. Unas mujeres extienden unos paños sacramentales en mitad de la calle, sonríen, esconden sus labios, arreboladas, enfoco y disparo, una puerta se abre y sale una niña con unos retales. Por una rendija se escapa el olor a puchero.

Paseo panorámico por la ribera del olivar. Azucenas, jazmines, perfumo mis manos con la hierbabuena que se propaga por la escalera. Un gato se escabulle, dispararé mi cámara cuando no me veas.

Una reunión de paisanas al atardecer. Nos miran, nos saludan, y a la conversación otra vez.

Gatos, perros, vienen y van, los canes, aquí, no necesitan collar. De nuevo la empinada cuesta, que nos llevará hasta la calle Nueva. Es antipático el tráfico, no quiero regresar, harto estresado para un pueblo de perfil tan limitado. Recibo una, dos, tres, cuatro pitadas nada más llegar. Me cansa recordarlo. Que espere la empinada cuesta. Sigamos por estas callejas.

Un mosaico de leyendas, me acerco para leerlo. Alude a los martinicos. Autóctonos duendecillos son. En las casas viven, eso dicen, en un ignoto rincón. En la casucha que nos mal cobijó habían de vivir, porque yo en dos noches apenas si pude dormir. Fuentes del Guadalquivir. Plaza de la Constitución; jardines, bares, ruido, miradas, polvo, calor, de Quesada el corazón. Un coqueto templete, un gatito que maúlla, Casa Municipal enfrente, unos niños corretean tras de un balón. Un grupo de lugareños cejudos, de boscosas patillas, nos observan, murmuran, salta a la vista; forasteros son. Cervecita, terraza, bulliciosa animación, y el suelo disfrazado de papeles, colillas, servilletas, cáscaras de pipas…, aquí, como en todas partes, falta un poco más de civismo y educación.